?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Так как у меня в последнее время поэтические настроения, а сегодня все равно выходной и тишина, делаю себе заметку на память: хочется собрать в одной записи запомнившиеся стихи. Читайте на здоровье, если еще не видели.


письмо счастья by izubr

  • 1)

    Девочка научилась расправить плечи, если взять за руку - не ускоряет шаг. Девочка улыбается всем при встрече и радостно пьет текилу на брудершафт.
    Девочка миловидна, как октябрята - белая блузка в тон, талисман в кулак.
    у нее в глазах некормленные тигрята рвут твой бренный торс на британский флаг
    То есть сердце погрызть - остальное так,
    Для дворников и собак.

    А у девочки и коврик пропылесосен (или пропылесошен?), плита бела.
    Она вообще всё списывала на осень, но осень кончилась, а девочка не ожила.
    Девочка выпивает с тобой с три литра, смеется, ставит смайлик в конце строки,
    Она бы тебя давно уже пристрелила, но ей всё время как-то всё не с руки,
    То сумерки, то попутчики - дураки,
    То пули слишком мелки.

    У девочки рыжие волосы, зеленая куртка, синее небо, кудрявые облака.
    Девочка, кстати, полгода уже не курит, пробежка, чашка свежего молока
    Девочка обнимает тебя, будто анаконда, спрашивает, как назвали, как родила.
    Она тебя, в общем, забыла почти рекордно - два дня себе поревела и все дела.
    Потом, конечно, неделю всё письма жгла.
    И месяц где-то спать еще не могла.

    Девочка уже обнимает других во снах о любви, не льнет к твоему плечу.
    Девочка уже умеет сказать не "нахрен", а спасибо большое, я, кажется, не хочу.
    Девочка - была нигдевочкой, стала женщиной-вывеской "не влезай убьет".
    Глядишь на нее, а где-то внутри скрежещется: растил котенка, а выросло ё-моё.
    Точнее, слава богу уже не твоё.
    Остальное - дело её.

    ....

    А ей говорили - дура, следующего так просто не отпускай.
    Ты наори на него и за волосы потаскай.
    А то ведь видишь - какая теперь тоска,

    Поздравляешь её "здоровья, любви, вина"
    А её так тянет ответить: "Пошел ты на"
    И дергаться, как лопнувшая струна.

    А с утра ей стресс, а после в метро ей транс.
    В пору кинуться на пол и валяться там, как матрас.
    Декабред - это бред, увеличенный в десять раз.

    И она смотрит в себя - и там пустота, пустота, пустота,
    Белее любого безвыходного листа,
    И всё не то, не то и она не та.

    И щека у нее мягка и рука легка,
    И во всем права, и в делах еще не провал.
    В следующий раз она будет кричать, пока
    Не выкричит всё, чем ты ее убивал.


    ----

    А я сижу в ночи, и собака лает, так жалобно - куда уж там соловью,
    Дедка Мороз, я пишу тебе соком лайма, кефирчиком залью и дымком завью.
    Будешь читать - пожалуйста, пожелай мне вырубить это чертово ай-си-кью.
    Столько народу в четыре утра в онлайне - страшно за их налаженную семью.


    + Когда умру, тебе будет двадцать семь, дай Бог нам больше не встретиться, милый мой.

  • 2)
    Ты думаешь, что тебе уже тридцать лет, что ты большой человек, начальник дорог, что вот проступает первая седина, что вот твой сын отправляется в третий класс.
    А это неправда, тебя никакого нет. Ну, то есть есть, но ты лежишь поперек моей кровати и ночь за окном темна, и блеск фонарей горит на донышке глаз.
    Любимые, забывшие нас вчера, оставившие записку в формате .doc, полсотни музык в плеере, сигарет, умение говорить о любви при всех. Июльский полдень. Аэропорт. Жара.
    Четвертый класс и в пятый уже пора, почти в шестой. Но ты идешь поперек моей дороги, тебя никакого нет, тебе всегда немыслимых двадцать семь, тебе всегда на работу к восьми утра.
    Да, мы не растем, и в этом какой-то рок. Ну, то есть я расту, у меня цейтнот, мой паспорт полон цветных иноземных виз, цветами, шкафами, книгами дом оброс .
    Ты мог бы уйти, но все слова поперек, письмо на нотной бумаге - все мимо нот, да, я продвигаюсь, а ты навсегда завис, как уроборос или уруборОс.
    И есть ли счастье больше, чем у меня - когда возвращаюсь домой, не чувствуя ног, когда мой мир - вне схем, вне чужих систем равняется счету светлых окон зимой.
    За стенкой стонет сосед, все вокруг кляня, а я тебя придумала поперек. Когда умру, тебе будет двадцать семь, дай Бог нам больше не встретиться, милый мой.



    Ну и, конечно же
    И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки

  • 3)

    Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

    Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

    Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

    Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

    Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.



    письмо счастья by pristalnaya

  • 4)

    Не осталось почти никого, кто помнит нас вместе...
    Ночь висит за окнами застиранным пальто, из его карманов сыплются блеклые звёзды.
    По ту сторону стекла, по ту сторону океана, по ту сторону зеркала – ты носишь другое имя, и ни одному почтальону не отыскать твой почтовый ящик в глубине новой Империи.
    «Я так больше не могу, заверни меня в фольгу…» – поёт знакомый голос с потёртой пластинки.

    Помнишь, как сто лет назад мы прощались «навсегда»? Ещё не в последний раз, но уже до следующей жизни. Никаких слов, никаких касаний. В полумраке съёмной квартиры я сидела на подоконнике, и ты рисовал простым карандашом мой портрет.
    Я недавно нашла его среди старых черновиков. Печальная девочка пристально смотрит на меня с тетрадного листа, и у нас с ней почти ничего общего.
    Прошло полжизни, ты можешь в это поверить? А мы думали, что пережить этого не сумеем. Что никогда больше не будем любимы. Никогда не сможем быть счастливы.

    Зима к утру накроет город влажным туманом, как целлофановым пакетом.
    Мы проснёмся уже в декабре, каждый в своей постели…
    Я всё смогла, у меня получилось.
    Сердечные ткани не отмирают, это неправда. Просто иногда нам кажется, что сквозь них течёт жизнь, а иногда кажется, что смерть. На самом деле, это происходит одновременно. И только осознав это, можно всё уравновесить.




    И всё чаще думаешь не о том, как прибавить количество лет жизни, а о том, как прибавить количество жизни каждому году.

  • 5)

    Меня не покидает ощущение, что ничего больше не будет. В том смысле, что ничего больше не произойдёт само. Ничего такого, чего можно было бы ждать, как раньше.
    Личное счастье порой кажется доступным и обозримым при каких-то определённых условиях. Вот вырасту, выучусь, и будет мне счастье. Или вот создам семью, заведу детей… или найду хорошую работу… закончу ремонт… куплю новую машину… или разведусь, перееду… напишу лучшую в мире книгу, сниму лучшее в мире кино… вот тогда точно уже будет счастье.
    Не будет. Никакого счастья не будет. Потому что оно – только ожидание, только иллюзия наличия каких-то гарантий. Личного счастья нет. Есть только покой и воля (которых тоже, по сути, нет). Лучшую книгу пишет кто-то другой, кто-то другой снимает лучшее кино.
    Есть моменты благости и удовлетворения. Остальное – игры в прятки.
    По-прежнему хочется молчания и уединения. Практически не осталось людей, которым на вопрос «как жизнь?» хотелось бы что-то рассказывать.
    Опять появились лисьи повадки. Когда по всей территории сняты капканы, по-прежнему обходишь опасные места, уже просто по инерции.
    В последнее время пропадает желание цепляться за что-либо – за людей, за вещи, за идеи. Потеря юношеского энтузиазма и азарта сильно сказывается на мотивации к чему бы то ни было. И всё чаще думаешь не о том, как прибавить количество лет жизни, а о том, как прибавить количество жизни каждому году.
    Продолжаешь искать что-то такое, что можно было бы полюбить на всю жизнь.





    Королева Тонких Лимонных Вен by tu_kinoplenka

  • 6)

    В сонных пряных одеждах, ласкающих пальцы ног
    Карамельная комната. Бледно-зеленый смех рассыпается бусами и дрожит, выдавая хрупкость бумажных стен. Малахитовый полдень к закату, звеня, спешит, подливая янтарный свет в заколоченные оконца. Одеяло шевелится, падает и шуршит: широко распахнув глаза, просыпается Королева тонких лимонных вен – Дочь густых смоляных ночей, потерявшая Веру в Солнце. Ее кукольный домик купается в молоке, шоколадная дверь от мирских сует заперта на тугой замок. И входить к ней дозволено только Отцу - Ключ на шелковом пояске у него в руке греет сердце в груди Ее. В сонных пряных одеждах, ласкающих пальцы ног, Королева ступает неслышно, вновь и вновь изучает тюрьму свою, ту, в которой нашла спасенье. День за днем опускаются кисти красивых рук Ее: за зимой только осень и вновь зима, понедельник на понедельник, минуя надежды, вторники, воскресенья. И единственной радостью для нее стала Ночь, что роняет агаты с небес и вниз. Тогда Дочь распускает волосы, подбирает льняной подол и выходит гулять на карниз. Так сменяется блеклость дней, и однажды Отец, с доброй вестью в морщинистом кулаке, не найдет ее в сладких комнатах, отворив дверь своим ключом. Королева устала, и Мать забрала Ее.
    Так любовь становится Палачом.
  • Tags:

    Comments

    ( 10 comments — Leave a comment )
    nervo4ka
    Dec. 23rd, 2012 02:22 pm (UTC)
    Стихи в ЖЖ мне даются туго, для них нужно особое настроение.
    Тем более для современных, где с рифмой совсем беда, и кажется, что это не стихи, а бред шизофреника.

    Так что докладываю, что пост твой я видела, но стихи не читала. ;))
    avatarakali
    Dec. 23rd, 2012 02:59 pm (UTC)
    Ага, вот у меня как раз особое настроение.

    В стихах на английском вообще правил нет, после них мне на русском просто воспринимать любые "белые" рифмы

    пасиб за отклик :)
    pristalnaya
    Dec. 23rd, 2012 03:19 pm (UTC)
    Это у меня вовсе не как стихи проходит. Это проза, конечно же.))
    avatarakali
    Dec. 23rd, 2012 03:21 pm (UTC)
    у Вас такая проза - как стихи =)
    rempi
    Dec. 23rd, 2012 07:40 pm (UTC)
    А видела Крис Аивер?
    http://mendkovich.livejournal.com/642085.html
    Похоже вот на это говорят:
    http://izubr.livejournal.com/218085.html

    Edited at 2012-12-23 07:41 pm (UTC)
    avatarakali
    Dec. 23rd, 2012 09:50 pm (UTC)
    ммм интересное совпадение

    izubr прогремела своими "бабочками" в 2007м, хорошо тогда запомнилась. А то, что у mendkovich - в 2011м.
    Пошла гуглить, что такое Крис Аивер,
    спасибо
    _laperle_
    Dec. 23rd, 2012 08:40 pm (UTC)
    как же все в тему, или это у меня депрессия осенняя затянулась
    avatarakali
    Dec. 23rd, 2012 09:52 pm (UTC)
    это хорошо, что в тему

    мне кажется, совсем не депрессивно, а просто мягко и душевно. Или это у нас в Атлантах зима такая - как осень в Европах ;) =) (см предыдущую запись - там фото нашей "зимы")
    anoushe
    Dec. 24th, 2012 11:33 am (UTC)
    В копилку: http://lllytnik.livejournal.com/

    Например такое:
    +++
    Если плачет царевна, вянут в саду пионы.
    Над столицей солнце и дождь пятый день подряд.
    Что-то воет в лесу одиноко и монотонно.
    Не везёт рыбакам. В пекарнях коржи горят.

    Если плачет царевна, мох укрывает камень.
    Всякий крепкий побег безвольно лежит, как плеть.
    С гор спускаются злые, угрюмые великаны --
    подержать на ладони, погладить и пожалеть.
    Море в гневе швыряет на берег ошмётки пены,
    огоньки и сирены скрываются в толще вод.

    Если плачет такой, как я, то во всей вселенной
    не случается ничего.
    +++

    Хотя там почти все.
    Уж на что я не люблю стихи, но тут...
    avatarakali
    Dec. 24th, 2012 03:58 pm (UTC)
    ой, спасибо!
    очень трогательное, особенно от мужского лица.
    ( 10 comments — Leave a comment )

    Tags

    Latest Month

    November 2017
    S M T W T F S
       1234
    567891011
    12131415161718
    19202122232425
    2627282930  
    Powered by LiveJournal.com
    Designed by Tiffany Chow